, 59 - 21 августа 2011 09:06

Ты живешь в Москве,

работаешь, отдыхаешь,

ходишь, спишь,

ешь - и все время чувствуешь,

что где-то за Уралом притаились родственники.

А они остро чувствуют,

что ты живешь в Москве.

Один.

В семидесятиметровой квартире.

И ты чувствуешь,

что они чувствуют в этой связи.

Время идет.

Недвижимость дорожает.

И вот они не выдерживают.

К тебе приезжает пробная бабушка.

Какая-то троюродная,

которая помнит тебя,

когда ты еще весил два килограмма,

и родители,

уходя в запой,

подбрасывали тебя кошке.

Бабушка привозит домотканый

половик и много архаичной еды.

Домашнюю сметану.

Которая тебя пробивает на такой дрищ,

что на работе ты берешь

отпуск не в Турцию,

как хотел, а в сортир.

А когда выходишь - они везде.

Родственники.

Даже растут в ящиках на балконе.

Три племянника, две золовки,

шурин, сват,

деверь, тесть,

зять, лось,

выпь и рысь!

Какая-то тетя Оля блять с моноклем.

Дядя Гриша с лысой головой и

кудрявой жопой.

Ходит по квартире в твоих трусах

и угощает всех запахом изо рта.

Неясный дедушка в углу,

ни разу его не видел,

ни разу не шевельнулся,

то ли сука спит,

то ли кто-то набожный

с собой возит мощи.

И тогда ты сам становишься

в центр квартиры,

рисуешь блять

вокруг себя мелом круг,

подымаешь вверх руку с паспортом,

открытым на странице прописки,

и говоришь:

"Именем Господа и Закона!

Нахуй!

Нахуй отсюда все!"

И все нахуй.

• 
• 
•