Облако вынырнет и растает, оставив след на соседней крыше. А небо тебя так легко читает. А небо мысли твои все слышит. Ты можешь спрятаться под беретом, уехать в Париж и напиться шпанса. Но прошлое будет идти по следу, не оставляя тебе ни шанса. Чем-то колючим саднить на вдохе, когда ты внезапно проснешься ночью. Тебе не то чтобы очень плохо. Нет. Просто тебе не очень. Его так много. Наверно, слишком. Им до предела заполнена память. И то, что кажется передышкой, тебя возвращает, звеня цепями, в твое холодное зазеркалье, где никогда не бывает света. Там только прошлое, злобно скалясь, в шкафу дотошно гремит скелетом. И замыкает все на вчерашнем, в котором выходы - это входы кошмарных снов, где бывает страшно, неотвратимо и безысходно. И кажется Ангелы не исполнят, чего ты себе каждый день желаешь. Но ты их видела. Ты их помнишь.
И, знаешь, они тебя тоже помнят.
И лишь поэтому ты - живая
