ОЛЬГА, 55 - 13 декабря 2016 15:18

Она его так нежно обнимала. Она такою вспыльчивой была.
То злилась и его перебивала, То от любви, как сад весной, цвела.
А он смотрел в глаза её большие И всё пытался как-то разгадать.
Она казалась лучше, чем другие. И хуже, чем она, не отыскать.
Она его немыслимо любила. Воспринимала близко все слова.
С ним спорила, потом себя казнила. И плакала: "Прости, я не права!"
А он терпел, потом опять срывался. Ей отвечал короткое "Прощай!". И мир её на части разлетался, А вместе с миром сердца сладкий рай.
Из всех, что были, солнечных затмений - Она одна - затменье ещё то.
Напишет километр стихотворений, Которые останутся потом.
Он ждёт, пока она спокойной станет. Эмоции свои угомонит.
Ведь он - мужчина, и не понимает, Что женщина, которая молчит, Которая спокойно улыбаясь, Отпустит и не спросит "Ты куда?",
Уже не любит, и не сомневаюсь, - Тогда теряют женщин навсегда. Когда она посмотрит равнодушно, Всё выслушает и не перебьёт,
То радоваться, в общем-то, не нужно. Она уже не хочет и не ждёт. Ну, а пока, она опять щебечет. И всё ему расскажет, всё простит.
Она его своей любовью лечит, Пусть даже от неё порой болит Душа и
самолюбие мужское.
Но всё же счастье есть у них, пока Им разум-прокурор грозит обоим,
А их любовь - сильнейший адвокат.