эта запись не только о любви. она просто о жизни. о чувстве жизни.
я влюблена в беспокойный дождь, кричащий на крыше.
я целовала его остывшее тело, а он хохотал с высоты беспредельной.
он разогнал покоя последние капли, он разостлал мой путь листвой опавшей.
он не был злым, он просто слишком молод, и смех его отчаянью подобен.
а я царапала стекло оледеневшими руками.
но что ему? все это лишь осколки,коих сотни разбросаны по свету.
книги с чужой полки.