По лазоревой степи ходит месяц молодой.
С белой гривой до копыт,с позолоченной уздой.
Манистовый звон монгольских стремян...
Ветрами рождён и ливнями прян...
Из кувшина через край льётся в небо молоко.
Спи,мой милый,засыпай - завтра ехать далеко...
Рассвета искал,ушёл невредим...
Меня целовал...